Alcatrão

As luzes ofuscantes do painel de bordo, sob o fundo negro, apontam quase a uma da manhã. O barulho do ar cortado rente como uma lâmina invade os ouvidos. Lá em baixo, as riscas brancas, entrecortadas, rasgam o chão preto. Vamos depressa, muito depressa. Mas parece que nunca mais chegamos ao destino. Será que estamos congelados no tempo? Ou será que o espaço, pegajoso, nos prende ao chão?