Mil e cinquenta e seis

Ser jornalista. Ou não ser. Pela minha formação académica é isso que sou. Pela licenciatura, pelo percurso, pelos sítios por onde passei e por onde ainda quero passar. Mas será que hoje a palavra jornalista não é criadora de anti-corpos? São mil e uma as reportagens e as notícias da treta, que não interessam ao menino jesus, sobre entidades e organizações que existem por existir, andamos atrás dos actores da sociedade civil que não existem, mendigamos informações e declarações. É isso ser jornalista? Se é isso não me parece que seja o que quero fazer. É desgastante, não gratificante, quase ridículo e kafkiano. Prefiro pensar na definição de jornalista que Eça de Queiroz terá talvez tido: um observador da realidade, um flâneur, um vagueante pela vida, um espectador do mundo. E que sobre ele escreve, filma, fala, enfim, vive e revive, retransmite. Utopia claro. Os telejornais, os jornais e as rádios vão continuar a ser alimentados por reportagens do género: «Está triste com a morte de (familiar)?; Está feliz com a vitória de Portugal?; Diga-me quais são as actividades da Associação de plantadores da batata de Alguidares de Cima?». Será (mais uma das minhas mil e cinquenta e seis) crise de identidade?